Ibrahim Ibiza
Um pouco, nada mais...
Como os sentidos são falhos
Naquilo que tenho sentido
São como colcha em retalhos
De eu em mim distribuido.
Conquanto que não o saiba
Eu em colcha transformado
Não percebo em que me caiba
Estar eu nela costurado.
A tristeza não é sentida
É quase que um ato de fé
É a morte em plena vida
Nunca se escolhe, se o é.
Marcus Di Philippi
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